Do sentido da vida (Título do João Marchante)

O dia 69 no Eternas Saudades do Futuro

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A espera

Demoras!

E na demora,
Ao sol de Ítaca
Vai Penélope tecendo,
Linha a linha,
Tua face no tear.

Ainda demoras!
E na demora,
Ao luar de Ítaca
Vai Penélope desfiando,
Linha a linha,
Tua face no tear.

Mas demoras!
E na demora,
Levou o tempo memórias.
Linha a linha
Penélope vai tecendo
Outra face no tear.
Mas eterno permanece o olhar.

Poema a quatro mãos
Maio de 2013

Da Ilha

O dia 68 no Eternas Saudades do Futuro

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Das causas

O dia 67 no Eternas Saudades do Futuro

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Das redes sociais (3)

O dia 66 no Eternas Saudades do Futuro

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Das raízes

O dia 65 nas Eternas Saudades do Futuro

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Do dia 25 de Abril

O dia 64 no Eternas Saudades do Futuro

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Fim-de-semana dedicado a BDs:

Bouncer
Thorgal
Les Tours de Bois-Maury
XIII.

Do estar fora

O dia 63 no Eternas Saudades do Futuro

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De um Mestre

O dia 62 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2013/04/carteira-de-senhora_12.html

Das redes sociais (2)

O dia 61 no Eternas Saudades do Futuro

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Círculo

Em círculos, às vezes em elipses, não saio dali.
Uma vez por outra caminho pelo raio, em passos milimétricos, e depois completo todo o perímetro a passo de corrida. Sempre 2πr. Sem falhas.
Saindo do raio, a área à disposição tem o horizonte πr^2 . Como se não soubesse. Uma combinação perfeita de π, raio e o número dois. Bonita, mas sufocante. Já chega. Quero sair.
Nunca disse, mas já fui espreitar lá fora. O mundo dos triângulos e o dos quadriláteros. Igualmente interessantes, não tão bonitos mas mais do mesmo, com outros perímetros e outras áreas.
Quero um mundo sem perímetros. De áreas infinitas.
Arranjo um mapa e fujo.

Ecce Homo

Há-de ser sempre este. 

Do Museu Nacional de Arte Antiga: http://mnaa.imc-ip.pt/pt-PT/exposicao%20permanente/outras%20obras%20essenciais/ContentDetail.aspx?id=141

Da Europa (3)

O dia 60 no Eternas Saudades do Futuro:

http://do-futuro.blogspot.pt/2013/03/carteira-de-senhora_22.html

Das redes sociais

O dia 59 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2013/03/carteira-de-senhora_15.html

Do tempo

O dia 58 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2013/03/carteira-de-senhora_8.html

Receita

O dia 57 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2013/03/carteira-de-senhora.html

Do país das carteiras

O dia 56 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2013/02/carteira-de-senhora_22.html

Voo

Se me negas as asas,

terei de voar sozinha.

Não tenho medo, toma nota.

Teria se não fosse capaz.

Espera o amanhecer e verás

num qualquer azul,

tão azul

que rebentará em estrelas,

o Voo. 

Picado primeiro,

depois manso no baloiço das brisas.

Não volto.

15/02/13

Do Papa

O dia 55 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2013/02/carteira-de-senhora_15.html

Da morte do Rei

O dia 53 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2013/02/carteira-de-senhora.html

Última carta à minha ex-operadora de telecomunicações

Ex-Cliente nº ....

V/Ref. ......

Lisboa, 29 de Janeiro de 2013

Exmo. Senhor xxxxxxx,

Tendo recebido a s/carta de 23/01/13 ontem dia 28, percebi que deseja ardentemente manter correspondência com a minha pessoa, e eu, entusiasmada com essa demonstração carinhosa, não posso deixar de responder. Sendo a terceira vez que escrevo, o namoro corre sérios riscos de se tornar noivado. Aliás fiquei muitíssimo bem impressionada pelo facto de não ter sido aplicado nessa carta um tal de “acordo” que considero abjecto.

Podia utilizar a já célebre expressão de uma grande senhora entretanto falecida, “Você sabe que eu sei que você sabe que eu sei”, mas nem é preciso.

Em s/poder tem o original (e no meu a cópia) do comprovativo do envio e recepção do fax enviado a 14/12/12, com a denúncia do contrato e todos os documentos necessários. Terminou pois o contrato a 31/12/12, e não a 31/01/13, como tão insistentemente quer fazer crer. Por isso, estou a considerar essa extensão uma liberalidade vossa, muito simpática, aliás.

Aguardo que façam a recolha do equipamento, porquanto há um cabo instalado pelos vossos serviços que não consigo retirar sem o cortar, e se há coisa que não pretendo é danificar seja o que for. Estragaria a nossa relação.

Também apreciei a última parte da carta, em que simpaticamente se põe à minha disposição todos os dias, 24 horas por dia, através de uns “contactos indicados abaixo”, mas fiquei desiludida porquanto parece que os tais contactos afinal não querem ser contactados e fugiram do papel.

Com os melhores cumprimentos,

Leonor Martins de Carvalho

Um ano de crónicas

O dia 52 no Eterna Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2013/01/carteira-de-senhora_25.html

De Lisboa

O dia 51 no Eternas Saudades do Futuro

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Da mudança de nomes

O dia 50 no Eternas Saudades de Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2013/01/carteira-de-senhora_11.html

Da esperança

O dia 49 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2013/01/carteira-de-senhora.html

Do balanço

O dia 48 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/12/carteira-de-senhora_28.html

O presente

Permite-me que te dê uma palavra,

Bem embrulhada em papel colorido

E com fita a preceito.

É o meu presente.

Desembrulha,

Mas com cuidado.

Pode-se partir.

Leonor Raposo 

25/12/12

Do Natal

O dia 47 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/12/carteira-de-senhora_21.html

Do "acordo"

O dia 46 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/12/carteira-de-senhora_14.html

Dos livros

O dia 45 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/12/carteira-de-senhora.html

A carta

“…És as minhas asas. Vens voar?”

Pousou a caneta de tinta permanente que o acompanhava sempre, presente do seu querido avô pelo exame da quarta classe, e suspirou.

Levara uma noite sem horas, mil noites sem horas, mas finalmente chegara ao fim. Aquilo era A carta. Decidiu-se a reler e, aliviado, dobrou o papel, meteu-o no sobrescrito sóbrio, e fechou-o.

E agora? Comprava flores para acompanhar a sua alma? Quando finalmente tinha decidido imprimir em papel o que há anos estava impresso na sua pele, no seu corpo, na sua mente, não se conseguia decidir. Nunca tinha pensado que haveria outras coisas para decidir. O importante era a carta. Sempre fora.

A princípio achara ridículo escrever uma carta. Aliás nem pensara em escrever nada. Nem pensara. Os sentimentos tinham-se instalado sem licença, comodamente e sem barulho. Umas pequenas ânsias de vez em quando e era tudo. Quando dera por ele, já não conseguia desalojar o que sentia.

Depois, quis descartar. Era coisa impossível, ela rir-se-ia, não tinha futuro... Tinha de esquecer. Mas à parte as temporadas em que se embrenhava totalmente nos seus hobbies, não conseguia.

Qualquer coisa lhe prendia a voz e não conseguia dizer-lhe nada que não fosse trivial. Tentava uma aproximação mas desistia.

Foi então que decidiu escrever-lhe. À antiga. Uma declaração de amor, pronto. Mas as palavras não se alinhavam como queria, pareciam-lhe ora ocas ora demasiado fugidias, e por isso ia adiando o sentar-se à secretária.

Quando finalmente se sentou à frente do papel de carta, olhava e não escrevia. Como se escrever fosse matar o que sentia. Habituou-se àquelas horas sentado a olhar para um papel em branco.

Quando se resolveu a pegar na caneta, as palavras eram tão tontas que as rasurava com todas as forças. Cheio o papel de palavras tontas, acabava por desistir e transformava-as em bolas que rodeavam o cesto dos papéis. Basquetebol nunca fora o seu forte.

Recomeçava sempre. Já que começara…

Havia dias em que olhava pela janela, via a mudança das estações nas poucas árvores que tinha direito a ver, e duvidava… Largava a caneta, raivoso e questionava o que sentia. Vale a pena?

Atacara o branco como se o quisesse matar. De amor.

Agora estava ali. Conseguira escrever o que nunca conseguira dizer e gostava do que lia.

Decidiu-se por simples margaridas porque rosas encarnadas, não.

Mandou a florista entregar na morada certa e a custo deu-lhe o sobrescrito.

No dia seguinte, ela respondeu-lhe. 

No jornal, secção da necrologia.

Leonor Raposo

Do 1º de Dezembro

O dia 44 no Eternas Saudades do Futuro

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Da saudade

O dia 43 no Eternas Saudades do Futuro

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Do património

O dia 42 no Eternas Saudades do Futuro

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Dos valores e da política

O dia 41 no Eternas Saudades do Futuro

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Do acordar

O dia 40 no Eternas Saudades do Futuro

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Dos aviões

O dia 39 no Eternas Saudades do Futuro

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Fábula?

O dia 38 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/10/carteira-de-senhora_19.html

Da idade terceira?

O dia 37 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/10/carteira-de-senhora_12.html

Do 5 do 10

O dia 36 no Eternas Saudades do Futuro

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Da Europa (II)

O dia 35 no Eternas Saudades do Futuro

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Dos restaurantes

O dia 34 no Eternas Saudades do Futuro

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Reflexos

Sempre se sentira desamada. Mais mal-amada, talvez. Ou menos amada do que amava. Não sabia bem explicar.

Sofregamente procurava o olhar dos outros em busca da palavra maldita. Em todos ansiava ver esse amor que jurava nunca ter conhecido. Sofregamente queria tudo, mesmo o fingido. Sobretudo o fingido. E perdia-se.

Até o espelho entrava nesse jogo do desamor. Daí a colecção de espelhos. Procurava-os nas lojas, feiras e antiquários tão sofregamente como procurava os olhares. 

Quando chegava ao seu apartamento com uma nova compra, pendurava-a, sempre no mesmo prego, colocado de propósito no quarto para esse fim. Depois, afastava-se um pouco e fechava os olhos. Uns segundos infinitos de desassossego depois, reabria-os, expectante da surpresa de finalmente se encontrar. Amada. 

Não, aquele ainda não. Nunca era... Meio conformada mas angustiada, acabava por empilhá-los um a um no chão, encostados às paredes, a aguardar aquele dia. O da libertação.

Quando estava sozinha, doía, mas doía tanto… Uma dor difusa, uma desinquietação entre o pescoço e a pélvis, que apertava, apertava tanto... Enchia-se então de ben-u-rons, arranjava um saquinho de água quente, e sem saber porquê surgia-lhe a ideia estranha de que a dor da solidão era afinal quase gémea da que sentia quando estava a apaixonar-se.

Ontem encontrara um olhar. Não era fingido, pensou, talvez este… 

Olhava agora a cama com um sorriso doce. Fechou cuidadosamente a porta e saiu para comprar um espelho.

De política e partidos

O dia 33 no Eternas Saudades do Futuro

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De notícias

O dia 32 no Eternas Saudades do Futuro

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Do Alentejo, do campo e dos urbanos

O dia 31 no Eternas Saudades do Futuro

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Da revolta

O dia 30 no Eternas Saudades do Futuro

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Das férias

O dia 29 no Eternas Saudades do Futuro

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Da Tall Ships Race

O dia 28 no Eternas Saudades do Futuro

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Grito

Se um dia contasse a sua história, começaria assim, num dia cinzento. Não que ele o seja, mas o destino o ditou ou, para dizer a verdade, porque me apeteceu.

Nesse dia, o tal cinzento, com pequenos rasgos prometendo o fatal azul da tarde, saíra cedo de casa sem hesitações em direcção ao campo. Gostava de o ver pela fresca, pontilhado pelo orvalho.

Parou na berma da estrada junto a uma seara de trigo. Já era a única na região. Chamara-lhe sua, dera-lhe um nome dos seus, porque era uma sobrevivente, como ele da guerra.
Saiu do carro e meteu-se seara adentro, sem rumo nem leme. As cigarras calavam-se, respeitando a medida dos seus passos. Até que foi ilha no meio daquele mar. Uns corvos levantaram voo grasnando, com medo da ilha. 

Ali parado e vieram a correr cores, cheiros, sons, todos seus, mas que por ali andavam à rédea solta. 

Enquanto caminhara até ao meio da seara, os pensamentos do mundo, o outro, não o largaram, reclamando aos gritos, sem cessar, direitos exclusivos de espaço, talvez intuindo o seu iminente despejo.
Enfim chegara o vazio. Recomeçaria, na mudez da seara. 
Devagar, começou por pronunciar em silêncio o seu nome. Mastigado. Deu-lhe depois voz, em sussurro, e continuou, em crescendo, até gritar bem alto o seu eu, esperando eco.
Retomado o silêncio, pronunciou o nome dela. Sem mastigar. Repetiu o processo até o grito lhe sair da garganta.
Foi então que voltaram os corvos.

Do orgulho

O dia 27 no Eternas Saudades do Futuro.

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Do meio aniversário

O dia 26 no Eternas Saudades do Futuro

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De alguns defeitos e virtudes dos portugueses

O dia 25 no Eternas Saudades do Futuro

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A exposição na Junta

Há uns meses, não muitos, aconteceu uma exposição de fotografias em aldeia remota no Alentejo. Na Junta de Freguesia, uma casa minúscula à Estado Novo, barra de ocre a toda a volta e arco à entrada a dar sombra, nem mais nem menos do que uma das Juntas condenada à extinção sem remorsos pelo governo central. Isto depois de matarem a escola, a extensão do Centro de saúde... Um dia ainda tiram as festas de Agosto. Não sei o que virá a ser da casa e não percebo a poupança que fazem neste caso. Adiante.

À porta um letreiro mandava-nos ir buscar a chave ao café em frente. Assim fizemos, aproveitando para tomar o dito em converseta amena à volta daquelas mesas redondas que mal chegam para uma pessoa mas têm três cadeiras à volta, pelo que só metade de cada corpo chega à mesa, de perfil, uns novos hieróglifos à alentejana.

Lá levámos a chave, presa a qualquer coisa verde, talvez um crocodilo em miniatura, não sei, porque quando se trata de verde quero é esquecer.

Era uma exposição de retratos de alguns habitantes da aldeia, especialmente dos mais velhos, sózinhos e em casal, tiradas por um filho da terra com a máquina antiga do pai. Uma delícia os retratos, alguns mesmo muito bons.

Logo à entrada apareceu um dos retratados a quem pedimos que fizesse de guia e nos fosse identificando quem era quem. Não se fez rogado e começou:

- Este é o Zé, este o Manel, esta é a do Zé, esta é a do Manel...

- Ó homem, então as mulheres não têm nome?
Na verdade achara graça, mas ao mesmo tempo encanitara-me o olvido. Parou espantado, franzindo a testa. Acho que nunca tinha pensado nisso, aquilo saía-lhe naturalmente. Recomeçou e fez um esforço.
 - Este é o Zé mais a - uns segundos - Joaquina. Este aqui é o Manel mais a - uns segundos - a, a, Beatriz.
Não aguentou muito mais. As outras continuaram a ser "as dos" respectivos.
Nada a fazer. 

Da verdade e da mentira

O dia 24 no Eternas Saudades do Futuro

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Da competência

O dia 23 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/07/carteira-de-senhora.html

Da "silly season"

O dia 22 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/06/carteira-de-senhora_29.html

Hoje, os olhos de todos os portugueses estarão postos em vós, e vêm-nos à memória ecos da nossa história antiga: Atoleiros, Aljubarrota, primeiro de Dezembro de 1640…

Sois herdeiros dessa brava gente cuja vontade férrea moldou Portugal. Sois herdeiros desses avós egrégios que ireis cantar antes do jogo.

Como eles esperamos que sejam bravos, que não se deixem esmorecer, que lutem até ao fim, levantando bem alto o nome da nossa Pátria, da nossa gente.

Basta-nos isso e estaremos convosco em todas as horas. Nas vitórias e nas derrotas.

Vamos a eles!

Sem título

O dia 21 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/06/carteira-de-senhora_22.html

Dá-me a tua mão,
agora.
Ou um só dos teus dedos.
Basta um,
mas agora.
Leva-me.

Do futebol

O dia 20 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/06/carteira-de-senhora_15.html

Vernissage

O dia 19 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/06/carteira-de-senhora_08.html

Imagino-te a escreveres-me cartas de amor.

Cuidadosamente escolhes as palavras enquanto brincas com a caneta.

Tinta permanente.

Cuidadosamente dobras o papel em três,

desdobras para reler,

tornas a dobrar.

Cuidadosamente o papel dobrado em três

desliza para dentro do sobrescrito.

Cuidadosamente escreves-te como remetente.

Cuidadosamente escreves a morada da destinatária.

Descuidadamente não é a minha.

01/06/12

Do destino

O dia 18 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/06/carteira-de-senhora.html

Das máquinas

O dia 17 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/05/carteira-de-senhora_25.html

O ego quoque faz 8 anos

Oito anos mas não consecutivos....

Houve anos só com duas entradas e um ano não teve mesmo direito a nenhuma.

Nesse primeiro dia, 18 de Maio de 2004, começou assim:

http://egoquoque.blogspot.pt/2004/05/comecei.html

http://egoquoque.blogspot.pt/2004/05/o-que-vai-ser.html

Da memória

O dia 16 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/05/carteira-de-senhora_18.html

Do ofício de escrever cartas?

O dia 15 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/05/carteira-de-senhora_11.html

Europa

O dia 14 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/05/carteira-de-senhora.html

Do cabeleireiro

O dia 13 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/04/carteira-de-senhora_27.html

Da grei

O dia 12 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.pt/2012/04/carteira-de-senhora_20.html

Dizei-me!

Dizei-me!

O que podemos fazer para deter esta insanidade que tomou de assalto Portugal há anos antes que nos destrua por completo?

Disseram-nos que é pelo voto que mandamos e mudamos.

Votei. Votámos. 

Não ouço lá a minha voz nem a de muitos.

Disseram-nos que temos liberdade de nos manifestar.

Estive em várias manifestações. Estivemos.

Não ligam, por maiores que sejam.

Disseram-nos que temos liberdade de expressão.

Usamo-la todos os dias e alguns (poucos) jornalistas e pensadores denunciam e alertam.

Não ouvem.

As liberdades são todas ilusórias. Têm-nas uns poucos. Há liberdade apenas para roubar, trair e mentir.
Então, o que é que neste sistema político nos permite sermos ouvidos?

Dizei-me!

O sistema é um mero jogo insidiosamente viciado, espartilhado, que invoca o perigo de envenenamento para que ninguém fora dos partidos possa alguma vez interferir na panela.

O que existe? 

Dizei-me!

Uma ILC? Que lei se proporia na ILC, uma armadilha que, a final, vai ser sujeita à aprovação dos mesmos?   Só com 10 milhões de assinaturas se poderia pensar que ela fosse tida em conta... 

Como foi possível não darmos por isso e não resistirmos perante este divórcio litigioso entre povo e país? Um divórcio agravado, pois bem vemos que o povo vive num planeta e o poder noutro.

Que faço? Que fazemos? Não quero mais sentir-me impotente. Não quero fingir que nada se passa. Não basta a revolta que nos revolve as entranhas. 

Dizei-me!

Não posso ficar de braços cruzados assistindo à morte do meu País. Salvem-no!

Como?

Alguém que me (nos) ajude, depressa. Tenho medo de desistir.

Dizei-me!

Sílabas

Num tom que não admitia contestação, declarei do alto dos meus três anos que queria ler. Não me lembro da resposta mas deve ter soado a hesitação porque não mais larguei o assunto até forçar uma rendição total.

Comecei então a ver a mãe a recortar fotografias de revistas e a guardá-las. Intrigou-me, aquele mistério. Parecia uma brincadeira que me estava vedada, e olhava entre o curiosa e o zangada aqueles recortes coloridos. Até que um dia percebi: do desvelo de mãe saiu um dossier pequeno, com algumas folhas brancas. Nestas, cuidadosamente seleccionados estavam colados os tais recortes de revistas e, à frente de cada boneco, uma letra.

Finalmente ia ler! Sofregamente absorvi as letras e depois as sílabas, obrigando a desesperada mãe a pensar em palavras que pudesse construir com o já aprendido e voltar às revistas para encontrar os bonecos adequados. Ainda me lembro da folha que tinha um cavalo. Já na altura era uma paixão, e o conseguir ler o nome da coisa amada comoveu-me. Tinha conseguido! O dossier foi aproveitado para o irmão seguinte, mas o interesse não era o mesmo, e quando chegava ao cavalo, olhava para a mãe com ar triunfante e dizia sempre: Égua! Acho que ficou por ali.

Em casa da avó, na Rua de S. Ciro ou no Alentejo, a mãe conseguia descansar um pouco da minha impaciência e dava lugar à avó. Sentadas à camilha, eu numa cadeira com várias almofadas que me faziam ter os pés ainda mais longe do chão, começava a lição. A avó pegava num livro qualquer e com o seu vagaroso dedo indicador ia apontando as palavras que eu tinha de ler e das quais não tinha a mínima ideia o que significavam. Eram sílabas. Lindas. Uma vitória saborosa. De vez em quando, aquele carinhoso dedo enrugado tapava as minhas sílabas e eu, chorosa, chamava a mãe em meu auxílio: Ó mãe, a avó não me deixa ler!

Pouco a pouco deixaram-me à solta, e aos cinco, lia os livros da Enid Blyton, “Os Cinco”, não percebendo metade e perguntava sempre à mãe o que era “um fim emocionante”.

Em casa da mãe havia tudo. Pude ir devorando sílabas. Portuguesas primeiro, mais tarde as francesas e inglesas. Passaram também a ser minhas, estas.

Num dos escritórios no Alentejo estavam os livros mais infantis, os da Condessa de Ségur, com gravuras e ortographia da época. Minha querida Sophia, como sofri com os teus desastres!

Na sala havia uma pequena estante com livros fascinantes que me acompanharam vida fora. Na prateleira de baixo estavam os livros de estudo da minha avó e tias-avós, e os que serviram também a mãe e tios. Passei férias inteiras a aprender francês, inglês, história e geografia em livros do séc. XIX ou princípios do séc. XX, cujos exercícios passava para um caderno comprado na vila.

Já mais velha lia os da prateleira de cima, romances cor-de-rosa, como “John chauffeur russo” ou “Água pela barba”. As histórias das meninas pobres e príncipes ou vice-versa, repetidas à exaustão com diferenças que nos davam a ilusão de ser uma outra história, quando afinal era a mesma…

Ainda hoje, quando entro nessa sala, o meu olhar se vira para a estante, onde estão os livros que contêm as minhas sílabas. Ainda lá estão, elas. Bem guardadas.

Da ida à terra

O dia 11 no Eternas Saudades do Futuro

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Da insatisfação

O dia 10 no Eternas Saudades do Futuro

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Trabalho

O dia 9 no Eternas Saudades do Futuro

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Comprei!

 

Sobre o Cyril Pedrosa. No Público 

Ciclovias

O dia 8 no Eternas Saudades do Futuro

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Da condução

O dia 7 no Eternas Saudades do Futuro

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Uma ida a Bruxelas significa algumas vezes abastecer-me de banda desenhada.
Este foi um dos que trouxe desta vez.

O carro

O dia 6 no Eternas Saudades do Futuro

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Monarquia

O dia 5 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.com/2012/02/carteira-de-senhora_24.html

A angústia das quintas

Escrever no blogue de outra pessoa, com prazo a cumprir, está ser complicado.

Neste blogue, só meu, escrevo ou preencho vazios quando e como bem me apetece, não há regras, pressão ou exigência. Também por isso se encontram aqui das piores coisinhas da blogosfera, mas sou mulher para assumir o fraco, o fracote, o mau e o péssimo, que perfeitinho não há quem, sei lá eu se o que vejo noutros é uma aparência bonitinha com muito lixo debaixo do tapete…

Tendo que entregar o texto quinta-feira à noite, gostava eu que na segunda-feira estivesse pronto. Gostar, gostava, mas gostar ainda não é comandável. Sábado, domingo, segunda, terça, nada, nem uma pista. Três textos começados há umas semanas estão bloqueados. Invariavelmente todas as sextas-feiras faço um ataque cerrado de artilharia e cavalaria aos três, dizendo a mim própria que é desta! mas acabo por desistir. Não gosto, pronto.

Chega então a quarta-feira e começo a entrar em pânico. E agora? Uma espécie de “coisa” começa a desenhar-se, ainda não percebi bem onde, nem como, mas penso que muitas vezes enquanto ando, vá-se lá saber porquê (será o único tempo de cérebro mesmo livre? Ainda sou atropelada…) Escrevinho umas frases. Odeio sempre. Uma porcaria. Fecho rapidamente o Word ou o caderninho, consoante o caso.

Quinta-feira. Tem mesmo de ser! Começo de novo ou olho para o horror de quarta? Que faço eu com isto? Agarro-me com unhas e dentes e dedos e braços e tudo e lá aparece o que parece um texto. Tirado a ferros, à pressa. Ao ler é só defeitos a saltarem para o meu colo. Num angústia de adolescente apaixonada apresso-me a enviá-lo, antes que me arrependa.

Amanhã é quarta!

A cantina

O dia 4 no Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.com/2012/02/carteira-de-senhora_17.html

Calçada portuguesa

O dia 3 no Eternas saudades do futuro

http://do-futuro.blogspot.com/2012/02/carteira-de-senhora_10.html

Utilizador-pagador?

O sistema utilizador-pagador até tem lógica, não fosse ele aplicado a serviços públicos já pagos com os impostos de todos nós.

Depois de introduzir portagens nas SCUTs, que nós já pagámos, continuamos a pagar e, graças às PPPs, até os nossos bisnetos pagarão, decidiram os governantes que ajudemos a pagar o buraco que alguém fez nas empresas de transportes públicos.

Começaram com a ideia do costume: paga o utilizador-pagador! Toca de aumentar os passes sociais.

Só que tal aumento não veio só. Cabeças iluminadas resolveram estender o conceito de utilizador-pagador.

Gostava mesmo de saber quem teve esta brilhante ideia: quem utiliza um transporte público paga todos.

Ora bem, estão a fazer isto de forma gradual, para que os utilizadores-pagadores não se apercebam, mas já percebi que o meu passe actual, que é só para os autocarros e ainda assim só para Lisboa, vai acabar a partir do próximo ano.

O que quer isto dizer? É muito simples.

O utilizador-pagador vai passar a ser um pagador-não utilizador.

Quem só entra em autocarros, vai ser obrigado, insisto obrigado, a comprar um passe que abrange autocarros, metropolitano e comboios (mas só alguns!).

Ora se não ando de comboios, e de metropolitano apenas esporadicamente, (a hora de ponta é terrível e tenho um pouco de claustrofobia) e podendo, se os quiser usar, comprar bilhete na altura, porque raio é que tenho de comprar passe para os 3?

Então agora quem não usa também paga? A que propósito? Não basta que já os paguemos com os impostos? Ainda temos de pagar mais? 

Abusos. Pensam que já começamos a estar anestesiados. 

Não estou.

PS: Um passe a 35 €, para quem vive e trabalha em Lisboa, faz compensar andar de carro ou ir a pé. Estou a cerca de 40 minutos do trabalho. Caminhar até me faz bem. Aos bolsos e à figura.

Políticos...

O dia 2 como convidada no blogue Eternas Saudades do Futuro

http://do-futuro.blogspot.com/2012/02/carteira-de-senhora.html

Novidade

Às sextas-feiras, passei a escrever aqui

O primeiro texto foi este.

Gostam? Ou desisto?

Não nos calemos

No dia em que estiver para ser aprovada a extinção dos feriados, TODOS deviam ir àquele sítio onde era suposto o povo estar e não está e que nas grandes ocasiões decide contra ele sem nunca lhe perguntar.

Temos de ir para a rua! Mostrar o que pensamos contra os vendidos! Indignarmo-nos!

Do corte de feriados

Sabendo que vou ser insultada e por quem não me conhece, no mínimo chamada de preguiçosa. Além de superficial. E ignorante. Estou muito ralada.

Acabar com feriados não é reforma estrutural.

Acabar com feriados é falta de imaginação.

Acabar com feriados é foleiro.

Acabar com feriados é como acabar com o pastel de nata.

Acabar com feriados é parolo.

Acabar com feriados é querer esquecer a História.

Acabar com feriados é saloio.

Acabar com feriados é penalizar quem trabalha.

Acabar com feriados é para dizer aos donos europeus que se fez uma reforma não fazendo.

Acabar com feriados é ridículo.

Acabar com feriados é tapar o sol com uma peneira.

Acabar com feriados é querer aproximar Portugal do país que nos compra.

Acabar com feriados é deixar de celebrar o que deve ser celebrado.

Acabar com feriados é tentar apagar a memória.

Acabar com feriados é vender património.

Acabar com feriados é querer anular as identidades nacionais.

Afinal não será isto que se pretende, sob a capa da competitividade?

Premissas equivocadas

Acreditar na bondade do Homem,

até prova em contrário.

Ainda assim, dar outra oportunidade.

Concluir que a primeira premissa estava errada.

Mudar a premissa.

Acreditar na maldade do Homem,

até prova em contrário.

Voltar a dar outra oportunidade.

Mudar a premissa...

Não quero perder

Um sorriso teu, sonhado.

As gargalhadas da filha no espaço, no tempo e na alma.

As memórias. Os cheiros. Os sons.

Aquela luz do fim do dia que escreve tão bem na paisagem alentejana.

A capacidade de chorar. A de me revoltar. A de sempre me encantar.
Neste casino ganho eu.

De James Thurber

http://whisperinggums.wordpress.com
/2010/05/02/james-thurber-the-lady-on-the-
bookcase/

Havia um livro dele lá em casa, acho que o  "Men, Women and Dogs".

Um dos meus desenhadores humoristas preferido.

Desenhos simples com um humor muito próprio.

Para quem queira saber mais,  

http://www.thurberhouse.org/james-thurber.html 

http://thurber.sitesz.com/

http://pt.wikipedia.org/wiki/James_Thurber

http://en.wikipedia.org/wiki/James_Thurber

Alguns pequenos exemplos:

Aqui também não

http://do-futuro.blogspot.com/2012/01/nao-adoptamos.html

A passagem de testemunho

2012: Então meu velho, que mensagem quer transmitir aqui ao seu herdeiro?

2011: Olha rapaz, fui considerado pelo meu pai, o 2010, um ano difícil, mas pelo que vejo tu vais suplantar-nos de longe!

2012: Ora, ora… Há quem diga que vou dar cabo da crise!

2011: Típica da juventude essa arrogância, ou será da tua mãe canadiana?

2012: Deixemo-nos de conversa. Afinal quer deixar a sua mensagem ou não?

2011: Vamos lá então. Gostava que durante o teu ano fosse implantada a Monarquia.

2012: Isso já é pedir muito, não acha?

2011: Então pelo menos que os monárquicos se unam e consigam passar a mensagem…

2012: Já me parece mais razoável, meu velho. Deve ser a única coisa em que concordo consigo…

2011: Espera, há mais! Ou pensas que só há uma tarefa a cumprir num ano? Não és nenhum político…

2012: Está bem, está bem! Diga lá de sua justiça.

2011: Tens de lutar para que a voz do povo seja finalmente ouvida.

2012: Está maluco? Então não existe uma coisa chamada Assembleia da República, onde estão sentados uma data de senhoras e senhores eleitos pelo povo?

2011: Pois sim, mas em primeiro lugar, muitos nem sequer votaram, votaram em branco ou nulo. Em segundo lugar, há quem tenha votado, não por convicção mas por voto útil ou voto de raiva. Assim, a dita Assembleia, não representa verdadeiramente o povo.

2012: Então mas que quer que eu faça? Ai, ai, ai… Já me está a dar trabalho demais…

2011: Queria que tu abrisses os olhos às gentes e mostrasses que há outros caminhos, outras formas de representação e de participação na política. Queria que transformasses ovelhas em homens. Já agora, gostava que conseguisses que alguns dos valores mais importantes numa sociedade voltassem a ter dignidade, como a honra e a palavra, por exemplo…

2012: O pai é um sonhador. Vive noutro ano, mesmo.

2011: Afinal concordas, ou não? Queres deixar a tua marca na História dos anos, ou não?

2012: Se isso der direito ao dinheiro do prémio Nobel, até quero…

2011: Tudo o que te ensinei não serviu de nada? Não viste o que se passou com as PPPs e o Parque Escolar, por exemplo? E as Novas Oportunidades? Nem falo de mais nada… Não deixes que te façam o que fizeram aos meus trisavós, bisavós, avós e pais. Tens de mostrar que vais mudar tudo.

2012: Não posso prometer, mas posso tentar. Preciso é que este povo me ajude. Adeus pai.

2011: Adeus filho. Não esmoreças e não te esqueças do passado. Sem ele não há futuro e o teu filho não nascerá.

Memórias a várias mãos do Natal dos Raposo na R. de S. Ciro

(texto em contínua evolução pelas mãos que o ditam, como exercício de memória)

Rua de S. Ciro. Casa da avó para nós, porque não chegámos a conhecer o avô.

Jantar do dia 25, com toda a família, o que queria dizer 6 filhos, respectivos maridos ou mulheres e 16 netos. A confusão do costume, correrias, gritos, a alegria do reencontro, mesmo que nos encontrássemos quase todos os sábados no mesmo sítio.

Uns dias antes chegava o perú do Alentejo, de comboio, confraternizava alegremente com as galinhas antes de ser embebedado para o dia de Natal, em que trôpego, tentava circundar os buxos.

Vinham “milhões” de perús em Novembro, eram engordados na R de S Ciro e vendidos para as embaixadas e pessoas que iam comprar à porta (Zeca).

No dia 25, íamos chegando, e corríamos directos para a salinha com porta para o jardim, onde a avó passava os dias, sentada à camilha, a fazer paciências com cartas minúsculas e já muito gastas.

Aos sábados entrávamos pelo portão, depois de tocar um sino. No Natal tínhamos direito à porta principal, ao lado, e havia uma sala que só era usada nessa altura (Catarina).

Depois do beijo respeitoso à avó e tios, começava a confraternização, os jogos… Jogar às escondidas naquela casa levava a muitas desistências, porque havia sempre vários que nunca eram descobertos.

A avó montava um presépio grande e já não sei em que altura chamava todos, acendia uma vela e, de joelhos, rezávamos e cantávamos ao Menino Jesus.
Das cantigas de Natal que se cantavam, ficou-me para sempre gravada na memória a estridente entoação que o Tio Quito dava á "noiiiiite do carameeeeelo !!!!" do "Entrai pastores, entrai". Todos os anos no Natal, quando oiço esta cantiga tento imita-lo. Mas nunca me sai bem... (Joana)

Quando eram pequenos os tios apanhavam no jardim o musgo para pôr no presépio. A avó Tim, às escondidas, punha dinheiro em notas debaixo do musgo com um nome de um pobre da rua. Depois dizia que aquele musgo já estava seco, as crianças tiravam-no, viam as notas com os nomes e iam dar as notas a essas pessoas, como se fosse um presente do presépio (Tia Bió).

A Ana Rita era posta em cima de uma mesa a imitar a Madre Rosa das Escravas (Catarina).

O jantar era numa mesa gigantesca, e aquele perú recheado não se compara com mais nada que tenhamos comido no resto das nossas vidas.

Nem me lembro bem dos presentes. Havia é claro, mas a lembrança de estar juntos é que fica.

Primeiro de Dezembro (pela mãe - 2003)

Por Teresa Maria Martins de Carvalho

Já não se usa. A “pátria” já não enche os corações. Na organização das nações como nações, o factor económico predomina. Nações viáveis são aquelas cujas estruturas terão capacidade para aguentar-se em pé, contra si próprias e as forças de destruição, que às vezes sobem à tona, e também contra aquilo ou aqueles que de fora se servem do país como caixote de lixo.

Não se insistiu muito no caso de as autoridades francesas e espanholas terem combinado entre si enxotar o Prestige, a escorrer nafta, para as costas portuguesas. O alerta “nacional” foi rápido e evitou o pior para Portugal.

Somos Europa, etc. e tal. Só às vezes... A mesma moeda nas vénias aos grandes que violam pactos cujas leis deveriam ser iguais para todos. Só quem recebeu a Europa Unida, de braços abertos como quem recebe a paz universal, lisa e limpa, se surpreenderá com estas infidelidades nacionais, ou melhor, a arrogância dos grandes, neste caso a França e a Alemanha... Sem elas não haveria Europa? Então aguentem para nós nos aguentarmos. O peso da economia dos dois países é determinante para a saúde económica da União Europeia. É “economicamente” conveniente. Quem faz as contas é que sabe.

Esta retoma útil da bandeira nacional tanto ajuda nas dificuldades dos grandes como na escapatória dos pequenos. Aquilo a que se chama pátria, volta a ter valor, não só para vitórias futebolísticas mas para exorcizar ameaças ou então para servir de encosto a uma posição difícil dos grandes, com piscar de olhos conivente.

Com o grande Mestre que foi Henrique Ruas, há largos anos aprendi, à mesa do PPM, uma frase de Santo Agostinho que me tem acompanhado desde então, como alicerce inabalável em que assentar o meu discurso político.

Populus est coetus multitudinis rationales, rerum quas diligit concordi communione sociatus (De Civit. Dei, XIX, 24)

(Povo é a porção da multidão racional associada pela comunhão concorde nas coisas que ama)

A pátria, o povo que nela encarnou, seria assim da ordo amoris, afirmação que irá concerteza incomodar os racionalistas de serviço. Até porque a data, exaltante e comovente, do 1º de Dezembro, que gera gritos incómodos, um pouco démodés, não se coaduna com a visão económica do novo viver europeu. Até os estudiosos reclamam que, no século XVII, só quando o governo espanhol apertou a bolsa aos contribuintes portugueses, estes se lembraram de que não eram espanhóis e que bem podiam ter outro rei... A Guerra da Independência esgotou depois o país mas o povo reconheceu que aquilo de que gostava (e nisso incluía o lugar real para o Duque de Bragança) não eram só “valores espanhóis”.

As forças do lugar, como diria o meu amigo Álvaro Dentinho, são muito mais determinantes para a identidade do povo, que o habita, do que se pode imaginar. Com litoral e oeste, somos filhos do poente, fácil cais de embarque para a saída, estamos não estamos, até inventámos a saudade para podermos sair sem remorso.

Dizem as más línguas que se Filipe II tivesse feito de Lisboa a capital das Espanhas, nunca teria havido restauração de Portugal, porque a força dos lugares, assim estimados, teria dado a Espanha essa humidade da costa portuguesa que, como disse o pintor Dali, se sente na pintura de Velásquez, cuja mãe como se sabe era do Porto. Pois. A Espanha (Castela, s. f. f.) tem uma enorme força centrípeta e que, até agora, com a ajuda da Monarquia, tem mantido unidas as autonomias, mas que colide sempre com a força centrífuga, não menos importante, que é Portugal. Assim estaremos equilibrados.

Não faz sentido festejar o 1º de Dezembro? Outra invasão, insidiosa, talvez mais potente do que o exército do Duque de Alba, vem acontecendo, com o aval de todos, agora quando nem sequer já há pesetas...

Comprar produtos espanhóis, descontar em bancos espanhóis, ir ao médico ou ao dentista espanhóis... Se forem bons, tanto melhor. Ser espanhol não é por si uma ameaça apesar de andarmos com a Espanha às costas... Estamos habituados às misturas que aprendemos em África, na Ásia e no Brasil. Se, na maré enchente da União Europeia, houver sobrevivência de Portugal, suficiente para se reconhecer a si próprio, será sempre indicando essas lonjuras, pátria de pátrias...

É o poder económico que vai "comprando", no verdadeiro sentido da palavra, o solo português, como fizeram os judeus na Palestina. Os espanhóis compram terrenos no Alentejo, fábricas, lojas, bancos, consultórios. Já nem é preciso gritar para recuperar Olivença. Ela virá ter connosco através desta ocupação do território... Há portugueses, sobretudo na raia, que não se importavam de ser espanhóis. Ganhavam mais. Viviam melhor. É sempre o factor económico.

Festejar o 1º de Dezembro? Quem não se lembra do seu passado não pode viver convictamente o presente. Comer bolachas espanholas não baralha necessariamente o ser e o estar, essa distinção da língua que nos guarda de confusões, patrióticas ou outras. 

in http://jacarandas.blogspot.com/2003_12_01_archive.html

Restauração

Significativo o facto de este ser o meu centésimo post.